A Faca no Peito - Adélia Prado

Laetitia Cordis

Sossegai um minuto para ver o milagre:

está nublado o tempo, de manhã

um pouco de frio e bruma.

Meu coração, amarelo como um pequi,

bate desta maneira:

                  Jonathan, Jonathan, Jonathan.

                  À minha volta dizem:

'Apesar da névoa, parece que um sol ameaça.'

                   Penso em Giordano Bruno

e em que amante incrível ele seria.

Quero dançar

e ver um filme eslavo, sem legenda,

adivinhando a hora em que o som estrangeiro

                             está dizendo eu te amo.

Como o homem é belo,

                   como Deus é bonito.

Jonathan sou eu apoiada em minha bicicleta,

                   posando para um retrato.

Quando ficam maduros

                            os pequis racham e caem,

formam ninhos no chão de pura gema.

Meu coração quer saltar,

bater do lado de fora,

                   como o coração de Jesus.

HISTÓRIA

Me aflige que escrevam:

‘Foi em mil oitocentos e tanto que apareceu

                                  a primeira bicicleta.’

Preciso que seja eterna. Deus entende o que digo,

Deus e os que lêem poemas como penso em Jonathan.

Meu pai contando:

‘Meu avô contava que seu tetravô

tinha uma bicicleta engraçada

onde carregava os queijos, também eternos,

e ovos, desde sempre existentes.

Já usava este sobrenome que você tem,

                                   minha filha,

e que dará a seu filho, que o dará a seu neto,

cordão plantado no umbigo do Pai Eterno.’

Assim não corro perigo de não ter conhecido Jonathan,

alegria da minha vida por quem espero

“mais que o guarda pela aurora”.

A história do homem é pitoresca. As datas,

                                  brinquedo de pesquisadores.

Quando Deus criou o mundo

criou junto a bicicleta e o caminho relvado

onde Jonathan me espera para esta bela seqüência:

à passagem dos amantes,

                             o capim florido estremece.

Opus Dei

As borboletas não desistem,

inconscientes de seu nome impróprio.

As estações renovam-se sem erro

e teimas ainda em te certificares de que não é pecado dizeres:

Ó beleza, sois a minha alegria.

Abre-te, Jonathan é apenas um homem,

se lhe torceres o lábio zombateira,

a lança dele reflui.

Um insecto esgota a razão toda,

rói com a sabedoria as sumas,

uma gota de seiva mata um homem.

Portanto entrega-te,

ao que te faz tão bela quando ris.

A ópera não é bufa,

é só um não-saber rasgado de clarões.

Se Jonathan for Deus estarás certa

e se não for, também,

porque assim acreditas

e ninguém é condenado porque ama.

EM PORTUGUÊS

Aranha, cortiça, pérola

e mais quatro que não falo

são palavras perfeitas.

Morrer é inexcedível.

Deus não tem peso algum.

Borboleta é atelobrob,

um sabão no tacho fervendo.

Tomara estas estranhezas

sejam psicologismos,

corruptelas devidas

ao pecado original.

Palavras, quero-as antes como coisas.

Minha cabeça se cansa

                          neste discurso infeliz.

Jonathan me falou:

           ‘Já tomou seu iogurte?’

Que doçura cobriu-me, que conforto!

As línguas são imperfeitas

                       pra que os poemas existam

e eu pergunte donde vêm

                os insetos alados e este afeto,

seu braço roçando o meu.

A Matéria

Jonathan chegou.

E o meu amor por ele é tão demente

que me esqueci de Deus,

eu que diuturnamente rezo.

Mas não quero que Jonathan se demore.

Há o perigo de eu falar

na presença de todos

uma coisa alucinada.

O que quer acontecer pede um metro imprudente,

clamando por realidade.

Centopéias passeiam no meu corpo.

Ele me chama Agnes

e fala coisas irreproduzíveis:

"entendo que uma jarra pequena

com três rosas de plástico

possam inundar você de vida e morte".

Você existe, Jonathan?

Formas

De um único modo se pode dizer a alguém:

Não esqueço você.

A corda do violoncelo fica vibrando

sozinha sob um arco invisível

e os pecados desaparecem como ratos flagrados

Meu coração causa pasmo porque bate e tem sangue nele

e vai parar um dia e virar um tambor patético se falas ao meu ouvido:

não esqueço você.

Manchas de luz na parede e uma rosa pequena com três rosas de plástico

Tudo no mundo é perfeito.

E a morte é amor.

Poema Começado no Fim

Um corpo quer outro corpo.

Uma alma quer outra alma e seu corpo.

Este excesso de realidade me confunde.

Jonathan falando:

parece que estou num filme.

Se eu lhe dissesse você é estúpido

ele diria sou mesmo.

Se ele dissesse vamos comigo ao inferno passear

eu iria.

As casas baixas, as pessoas pobres,

e o sol da tarde,

imaginai o que era o sol da tarde

sobre a nossa fragilidade.

Vinha com Jonathan

pela rua mais torta da cidade.

O Caminho do Céu.

A cicatriz

Estão equivocados os teólogos

quando descrevem Deus em seus tratados.

Esperai por mim que vou ser apontada

como aquela que fez o irreparável.

Deus vai nascer de novo para me resgatar.

Me mata, Jonathan, com sua faca,

me livra do cativeiro do tempo.

Quero entender suas unhas,

o plano não se fixa, sua cara desaparece.

Eu amo o tempo porque amo este inferno,

este amor doloroso que precisa do corpo,

da proteção de Deus para dizer-se

nesta tarde infestada de pedestres.

Ter um corpo é como fazer poemas,

pisar margem de abismos,

eu te amo.

Seu relógio,

incongruente como meus sapatos,

uma cruz gozosa, ó Felix Culpa!

O Encontro

Jonathan,

se resolvermos que o céu é este lugar onde ninguém nos ouve

quem poderá salvar-nos?

Quanto tempo resistiríamos sem falar a ninguém deste acontecimento?

Acompanhei com os dedos o desenho miraculoso do teu lábio

contornei-lhe as gengivas, bati-lhe no dente escuro como em um cavalo

um cavalo meu na campina

pedi-lhe: faz com tua unha um risco na minha cara

o amor da morte instigando-nos como nunca vista a coragem

vamos morrer juntos antes que o corpo alardeie sua mísera condição

agora, Jonathan, neste lugar tão ermo, neste lugar perfeito.

A Seduzida

Por causa de Jonathan

           minha idade regride.

Por certo morrerei

se insistir em só amar,

         sem comer nem dormir.

Amor e morte são casados

e moram no abismo trevoso.

Seus filhos,

o que se chama Felicitas

tem o apelido de Fel.

O centro da luz é escuro

                            do negrume de Deus.

é sombra espessa de dia,

de noite tudo reluz.

Comigo os séculos porfiam

na encarnação de Jesus.

O MAIS LEVE QUE O AR

O que me leva a Jonathan?

A bicicleta do sonho,

mais veloz que avião.

Anda no mar, encantada,

         transpõe montanhas,

         pára no portão florido.

Jonathan está no escritório

         com a luz do abajur acesa.

Demoro um pouco a bater,

         pro coração sossegar.

Jonathan me pressente

         e abre a cortina brusco,

         brincando de me assustar.

         As bicicletas são duas na planície.

Adivinha

Escolhe um mês,

falei à santa.

Ela escolheu outubro.

E também à menina a quem pedi,

falou, sem saber, outubro.

Não pergunto a mais ninguém

pois será neste mês

que vou lavrar ouro bruto

                   encastelado em seu nome.

Pensava em Jonathan quando armei

                                      o brinquedo,

penso nele agora

                   fazendo o que sei melhor,

mandar mensagens de amor

com a força do pensamento:

         Jonathan, escuta,

         sou eu a mosca adejante:

         junto às ruínas, em outubro.

Citação de Isaías

A matéria de Deus é seu amor.

Sua forma é Jonathan,

o que dói e perece

e me diz, com tremor da criação inteira:

"És preciosa aos meus olhos,

                   porque eu te aprecio e te amo,

permuto reinos por ti".

Mais uma vez

Não quero mais amar Jonathan.

Estou cansada desse amor sem mimos,

destinado a tornar-se um amor de velhos.

Oh! nunca falei assim -

amor de velhos.

Ainda bem que é mentira.

Mesmo que Jonathan me olvide

e esta canção desafine

como um bolero ruim,

permaneço querendo a bicicleta holandesa

e mais tarde a cripta gótica

pra nossos ossos dormirem.

Ó Jonathan,

não depende de você

que a cornucópia invisível jorre ouro.

Nem de mim.

Quero enfear o poema

pra te lançar meu desprezo,

em vão.

Escreve-o quem me dita as palavras,

escreve-o por minha mão.

Bilhete de ousada donzela

Jonathan,

há nazistas desconfiados.

Põe aquela sua camisa que eu detesto

- comprada no Bazar Marrocos -

e venha como se fosse pra consertar meu chuveiro.

Aproveita na terça que meu pai vai com minha mãe

visitar tia Quita no Lajeado.

Se mudarem de idéia, mando novo bilhete.

Venha sem guarda-chuva – mesmo se estiver chovendo -

Não agüento mais tio Emílio que sabe e finge não saber

que te namoro escondido e vive te pondo apelidos.

O que você disse outro dia na festa dos pecuaristas

até hoje soa igual música tocando no meu ouvido:

“Não paro de pensar em você.”

Eu também, Natinho, nem um minuto.

Na terça, às duas da tarde,

hora em que se o mundo acabar eu nem vejo.

Com aflição,

Antônia

FIEIRA

Posso me esforçar à vontade

que a letra não sai redonda.

                   Deus me vê.

Não escrevo mais cartas,

só palavrões no muro:

          Foda-se. Morra.

Estou cansada de dizer eu te amo.

Não tem começo nem fim minha paciência.

Não paro de pensar em Jonathan.

           Detesto escrita elegante.

           As tragédias são doces.

Aprendi a falar desde pequenininha.

         Tudo que digo é vaidade.

É impossível viver sem dizer eu,

     palavra a Deus reservada.

         Não sei como ser humana.

Saberei, se Jonathan me amar:

          ’que unha forte!’,

          ‘você me lembra alguém’,

          ‘quase lhe mando um cartão’.

                    Migalhas, Jonathan,

                    você também vai morrer,

                                                  fala, 

                    descansa meu coração.

A Santa Ceia

 Começou dizendo: 'o amor...'

mas não pôde concluir

pois alguém lhe chamava.

'O amor...' como se me tocasse,

falava só para mim,

ainda que outras pessoas estivessem à mesa.

'O amor...' e arrastou sua cadeira pra mais perto.

Não levantava os olhos, temerosa

                            da explicitude do meu coração.

A sala aquecia-se

do meu respirar de crepitação e luzes.

'O amor...'

Ficou só esta palavra do inconcluído discurso,

alimento da fome que desejo perpétua.

Jonathan é minha comida.